horizontes

São sete da tarde e atinjo a península a cem quilómetros do burburinho onde cumpro as regras da sobrevivência, sem cheiro a sal e sem marulho.
Por fim descalço, com a minha caneta de escrever na água debaixo do braço, percorro um trilho desertificado no meio das dunas. Parece que tenho umas palmilhas gustativas na sola dos pés.
À minha espera, naquele reduto onde morre o Atlântico, estão coisas simples, como os amigos e a liberdade.
A noite reveste-se de grossas nuvens e sou embalado pela chuva intensa, que se vai despenhando no tecto metálico da caravana. A poucos metros da minha cabeça, as vagas, cíclicas, tomam parte daquela orquestra inebriante e o sono resgata-me, serenamente.
O mar de sábado acorda manso. Apontam-se miras para o meio da baía. É lá que moro, sem melhores saídas, à meia maré, debaixo duma chuva intermitente.
À tarde, disputa-se na esplanada o jogo das minis e das pevides.
Às dez, mergulho com o estômago fundo num saboroso ensopado de borrego. A noite poupo-a, fugindo cedo das curvas trágicas do Bar da Praia, que habitualmente me causam ruína.
Domingo floresce. Descubro à porta da “vivenda”, pintado de palavras, um pitoresco hotel alemão. Aponto-lhe o olho do telemóvel.
Acompanhado do meu velho canídeo, cruzo, sem pressa, a praia deserta. Procuro, à força, farejar o surf que não se anuncia. Há quem o vislumbre teimosamente, vestindo sem esperas o fato-de-macaco, como se cumprisse um relógio de ponto.
Engalanado, o sol irrompe. As ondas ficam-se, durante a enchente, por meros gracejos. Mas, mesmo assim, bem melhor que em terra.
Com a segunda-feira no horizonte, em breve estou flat, na estrada de volta.
A tarde espreguiça-se na esplanada.
Observo na água as silhuetas dos surfistas esperando as vagas, que mal se levantam. Recordo o axioma: “Waiting for waves is O.K. Most people spend their lives waiting for nothing”.