ilha do tesouro

Não sei se alguma vez se imaginaram a descer uma onda com a mesma roupa com que vieram ao mundo.
Eu já.
Confesso, até: imagino-o tanto, que está nos meus planos para anteontem!
Uma aventura que venho adiando por não ter a coragem do mediático nude rider que desata a correr, sempre que lhe dá na gana, com a minhoca aos pulos, nos estádios de futebol ou nas corridas de cavalos.
- Eh pá, depois agarra-se-te o raio do wax à pint€!#€*ra!
- E ficas com os co£#~*s assados!...
Nada disto (o tipo de mimos que é regra ouvir quando falo no assunto) me trava a ideia de vestir a pele do polinésio oitocentista, que já, então, desvendava o gozo de deslizar nas ondas com a sua pura e tranquilíssima nudez.
Há uns tempos atrás, no decorrer duma surfada no meio da Baía, numa tarde sem vento e sol a rodos, comentei com o Pikas e com o Isca este meu fetiche.
E estive mesmo para me desfazer do diabo do fato e meter-me às ondas como um coelho acabado de esfolar!
Mas os sacanas eram meninos para se evadirem, às gargalhadas, pela praia fora, até ao Cantinho, com o meu neoprene...
Uma coisa é certa: tenho a certeza de que esses dois piratas alinhariam comigo se nos apanhássemos na verdadeira Ilha do Tesouro, a tripar com ondas em regime exclusivo e a exercitar, em simultâneo, na companhia das sereias certas, o Kama Sutra.
Digam lá que não era a combinação perfeita?