brandy

Nua, sobre os lençóis franzidos, ele a deixava, como um fósforo apagado.
No dia seguinte, acordaria enxuta. Regaria os vasos coloridos da varanda, deixando cair distraidamente sobre os crisântemos a cabeleira; o gato metendo-se-lhe entre os artelhos, talvez comprando a ausência dele, que de novo partia, na estrepitosa Volkswagen, em direcção a França.
Na sua remada imprevisível, talvez voltasse, no mês de Novembro, para uns dias clássicos na baía, com vento Sul.
- Tens uma espécie de coração que, se fosse uma cara, teria a barba por fazer, como a dos cowboys - cobrava-lhe Mila, nervosamente, firmando-lhe os dedos sob a maxila.
Steve sorria-lhe, com os olhos azuis semicerrados, enquanto pousava sobre a mesa da varanda o cálice de brandy.
Um breve silêncio o dominava.
Depois cantava-lhe ao ouvido o Jacques Brell, acompanhado do marulho, com os ombros espessos banhados de luar.
Num flash, o quarto; o púbis táctil e a gramática cardíaca do tórax.
Nua, sobre os lençóis franzidos, descolando as pálpebras: Mila sobra para o novo dia. Rega os crisântemos da varanda, que se recurvam, sob o afago do vento Sul. Na mesa, o cálice, olhando-a muito.
Arranca ao sono a bicicleta e corre à praia. Steve, culposo, desce uma onda. Mila senta-se na duna em frente.
Espera por ele, para mais um brandy.


(Descobre aqui a canção de Mila e Steve)