mala de cartão

Acordo às sete, banhado em suor. Um duche rápido. Um par de calções. As havaianas. Tralha aviada e toca a rolar, com o meu canídeo por companhia, em direcção a uma península refrigerada lá para os Oestes, que é outro país. Há uma neblina hitchcockiana de certo ponto em diante, que empurra o mercúrio para menos dez graus.
Em poucos minutos, os olhos no Atlântico. Mas só close outs. À tarde, replay. ‘Bora partir mas é um melãozito para debaixo do toldo da carrinha do Lapas e dar uns peidos!
À noite, churrasco. Acompanhado com molho especial, “made in Chicago”, na rulote dos Griffiths. Gary Pucket e Otis Redding, sob uma lâmpada com mosquitos, e uma garrafa de mão em mão. Contam de James, o primogénito, que viera de Gales, há poucas semanas, com uma nove-oito, para ver o pai pular de contente perante a surpresa do novo brinquedo, como um miúdo de dez anos!
Blá, blá, blá e vem apartar-nos, à meia-noite, a cacimbada e a morte do brandy (lavo daí as minhas mãos).
Àquela hora, o Bar da Praia ainda acordava para o fandango do costume e nem a pobre da play list (que salada russa!), faria os turistas arredarem pé, que o importante era as cervejas e, sendo possível, conhecerem as línguas uns dos outros.
Domingo, negrelas.
Os óculos escuros? Onde é que estão os meus óculos escuros? Venha de lá uma bola de berlim, que estou sem óleo na vareta! Isto vai dar ondas!
Já a cheirá-las, e depois de rogar piedosamente à Senhora de Fátima o fim do exílio, ei-lo que surge, o mítico Pikas, vindo à boleia com a Linda de Suza, num belo carocha da cor do mar. Em menos de nada, celebramos com ele os sets que jorram como espumante sobre as cabeças.