filosofia do pé cagado

Era de esperar. O fim-de-semana comprido trouxe a Peniche e ao Baleal uma chusma de gente e um papagueado colorido, com cheiro a Espanhas, Alemanhas e Américas, que fez da nossa Capital da Onda a Capital do Bife (os Algarves que se cuidem!).
Mas a grande nova não precisou de cruzar fronteiras e chegou fresquinha de Vila Franca. Após longa ausência (ainda há-de explicar-se aqui o que lhe deu sumiço), eis que aterrou no nosso Cantinho, como se fosse um OVNI, o mister Carlos de Oliveira, mais conhecido, pelos Oestes, por um sinónimo de “injecções”.
Desembarcou com fé pascal, pois mal colocou o pezinho em terra, provou com a boca do sapato umas amêndoas de cão. Dizem que é sorte. E ele apoiou-se no ditado, pois com o seu espírito à Jerry Lewis, fisgou um pauzinho para percorrer o labirinto da sola enquanto soltava com muito fairplay as suas típicas e alti-sonoras gargalhadas.
O crowd, aposto, matou com gosto saudades dele, pois como é hábito, no meio das ondas, o mister Carlos de Oliveira é o único que se ouve, nem que seja a rir.
Já imaginaram se fôssemos todos como ele?
Não tenho dúvidas: se todos ríssemos do nosso próprio pé cagado, o surf seria, certamente, uma espécie de “rave” da alegria, em vez do recreio de presidiários mal encarados e prontos a comerem-se uns aos outros, que é o que somos, muitas vezes, dentro de água, por esse mundo fora, pelo menos desde que o surf se industrializou.
Boas ondas, amigo!